From a series of poems written during my stay in Lapland.
I thought I was flying
somewhere remote
but stepping off the bus
I realised I was wrong.
People skiing,
people hiking,
people,
people,
people
racing around
frantically,
like a swarm of ants
shaping their anthill
with a strict deadline
and short on money.
Capable folks
knowing where to go
while I,
stunned by the fuss,
couldn’t even picture
where my building was.
I expected “peaceful”
and got “hectic”.
Oh well.
Italiano (English below):
Siamo qui
che scivoliamo tra i campi
a velocità costante,
sembrano ottanta
ma sono centocinquanta
chilometri orari,
cullati dal ritmo
del treno che sobbalza.
Uscendo da Bologna Centrale,
quel celebre dedalo,
su un pilastro c’è scritto:
“guarda su”.
Caro graffitaro,
grazie del consiglio.
L’ho fatto,
ed ecco ciò che ho visto.
Oggi è il primo novembre.
Gli alberi sono gialli,
il cielo è bianco.
Non azzurro pallido,
non grigio pioggia:
bianco sparato.
Come una nuvola infinita,
come se fossimo tutti
sotto un enorme cuscino.
Come se qualcuno avesse steso
una mano fresca di pittura
sul brillante cielo estivo,
per dipingerci sopra
un cielo d’inverno, chiaro.
Però non è male.
È suggestivo.
Non so cosa hai visto tu
quando lo hai scritto.
Oggi è il primo novembre,
e io ho visto questo.
English:
We are here
sliding through the fields
at a steady speed,
it feels like eighty
but it’s a hundred and fifty
kilometers per hour,
cradled by the rhythm
of the jolting train.
Leaving Bologna Centrale,
that famous labyrinth,
on a pillar it’s written:
"look up."
Dear graffiti artist,
thank you for the advice.
I did,
and here’s what I’ve seen.
Today is the first of November.
The trees are yellow,
the sky is white.
Not pale blue,
not rainy grey:
stark white.
Like an endless cloud,
as if we were all
beneath a giant pillow.
As if someone had laid
a fresh coat of paint
over the brilliant summer sky,
to paint upon it
a clear winter sky.
But it’s not bad.
It’s evocative.
I don’t know what you saw
when you wrote it.
Today is the first of November,
and this is what I’ve seen.
Italiano (English below):
Siamo qui
che scivoliamo tra i campi
a velocità costante,
sembrano ottanta
ma sono centocinquanta
chilometri orari,
cullati dal ritmo
del treno che sobbalza.
Mentre osservo fuori,
mi guardo dentro
e noto una leggerezza,
una libertà
che sempre mi dà
il viaggiare in solitaria.
E penso a questa campagna,
abitata da donne
a cui, non troppo tempo fa,
questa indipendenza
era ancora negata.
E penso alle donne nel mondo
che ancora oggi
non hanno il diritto
neppure di mostrare il volto.
Viaggiare da sola,
senza chiedere il permesso,
è un tesoro immenso.
English:
We are here
sliding through the fields
at a steady speed,
it feels like eighty
but it’s a hundred and fifty
kilometers per hour,
cradled by the rhythm
of the jolting train.
As I gaze outside,
I look inside
and notice a lightness,
a liberty
that solitary travel
always gives me.
And I reflect on this countryside,
inhabited by women
to whom, not so long ago,
this liberty
was still withheld.
And I reflect on women across the world
who still today
are denied the right
even to show their faces.
To travel solo,
not asking for permission,
is a huge treasure.
Italiano (English below):
Siamo qui
che scivoliamo tra i campi
a velocità costante,
sembrano ottanta
ma sono centocinquanta
chilometri orari,
cullati dal ritmo
del treno che sobbalza.
So che è la Pianura Padana,
ma con poco sforzo
mi ritrovo su un treno
tra Danzica e Varsavia,
in Ontario, in Canada,
e con un volo pindarico,
sulla Transiberiana.
Sarà questa nebbia
che offusca la vista
e confonde i confini.
Il qui e ora, sul treno,
è una bolla alla deriva.
English:
We are here
sliding through the fields
at a steady speed,
it feels like eighty
but it’s a hundred and fifty
kilometers per hour,
cradled by the rhythm
of the jolting train.
I know this is the Po Valley,
but with little effort
I find myself on a train
between Gdańsk and Warsaw,
in Ontario, in Canada,
and with a leap of fancy,
on the Trans-Siberian.
Perhaps it’s this fog
that blurs the view
and confounds all confines.
The here and now, on the train,
is a drifting bubble.
Italiano (English below):
Siamo qui
che scivoliamo tra i campi
a velocità costante,
sembrano ottanta
ma sono centocinquanta
chilometri orari,
cullati dal ritmo
del treno che sobbalza.
Fuori dal finestrino
il mondo si appiattisce:
campi verde-pianura,
cielo bianco-padano,
due lembi di tessuto,
e gli alberi all’orizzonte
sono le cuciture leggere
che li tengono insieme.
Siamo qui,
ma se non guardo l’orologio
il qui è senza tempo.
Non ha ora, giorno o anno:
è un continuum
ininterrotto
mentre si srotolano
i campi e il cielo bianco.
English:
We are here
sliding through the fields
at a steady speed,
it feels like eighty
but it’s a hundred and fifty
kilometers per hour,
cradled by the rhythm
of the jolting train.
Outside the window
the world flattens:
green-of-the-plains fields,
white-of-the-Po-valley sky,
two strips of fabric,
and the trees on the horizon
are the gentle seams
that keep them stitched.
We are here,
but if I don’t glance at the clock
this here is timeless.
It has no hour, no day, no year:
it’s a continuum
unbroken
as the fields and white sky
go on unrolling.
Italiano (English below):
Siamo qui
che scivoliamo tra i campi
a velocità costante,
sembrano ottanta
ma sono centocinquanta
chilometri orari,
cullati dal ritmo
del treno che sobbalza.
Chissà cosa pensa
l’uccello che passa,
e volando vede
un serpente metallico
strisciare in linea retta
attraverso la campagna.
Chissà cosa pensa
dell’evoluzione
e delle teorie di Darwin
se è la ferraglia
ad aver vinto la lotta
per la sopravvivenza.
English:
We are here
sliding through the fields
at a steady speed,
it feels like eighty
but it’s a hundred and fifty
kilometers per hour,
cradled by the rhythm
of the jolting train.
I wonder what thinks
the bird that flies past,
and sees from above
a metal serpent
slithering in a straight line
across the countryside.
I wonder what it thinks
of evolution
and Darwin’s theories
if it’s the iron
that has won
the fight for survival.
There are no ships
in this harbour
in this toned-down,
muffled season.
Water half frozen,
as a distant flame
lights a sauna
with a red haze.
Like life made small,
concentrated,
shrinking into a spore,
to resist the cold.
Merely dimmed
but not dead,
ready to blaze
as is spring again.
A picture suspended
in space and time,
a souvenir
for my inner eye.
A white, calm scene,
unsaturated.
Birds sliding on the ice,
slippery.
Rolling trains noise behind,
soothing.
A freezing wind,
softly speaking.
My senses gently caressed,
never assaulted.
My inside is at peace
with the outside, and I
become one with the sight,
the sound, the scent,
the touch so gelid.
I am part of it
and it is part of me,
perfectly balanced,
homeostatic.
No pressure to achieve
or to appear,
just be in this place and time,
here and now
and nothing more,
in the chilling cold.
My take on Dolce Vita,
man and nature
entwined.
Cosmic & Uneasy 